Sa Pa se trouve à 1 650 mètres d’altitude sur un affluent du Fleuve Rouge (Sông Hông), dans la province frontalière de Lào Cai à l’extrême nord du Vietnam. Son nom signifie "Village de Sable". Située dans le massif montagneux le plus important du Sud Est asiatique, qu'on appelait autrefois les Alpes du Tonkin, elle est entourée de sommets, dont le plus haut, le Mont Fansipan culmine à 3143 m.

Ci-dessus et dessous : la vallée de la Sông Hông avant Sapa.

Lieu auparavant isolé, il fut découvert par un missionnaire jésuite au début du XX^e siècle.

Dès 1920, il y eut la mise sur pied d’un poste militaire, puis on vit s'ériger une petite agglomération autour d'un établissement sanitaire, le sanatorium militaire, dont la première construction date de 1913. Au cours de la décennie 1910, la notoriété de Sa Pa en tant que station d’altitude pour les Français de Hanoï va grandissante. Des douzaines de villas privées ou de fonctions furent édifiées durant les trois décennies qui suivirent.

Ci-dessus : Sapa émergeant de la brume des montagnes.

La station d’altitude de Sa Pa connut une fin abrupte qui se produisit juste après la période de développement la plus intense que connut le bourg au début des années 40. En effet, durant la Deuxième Guerre mondiale, l’impossibilité de rentrer dans la métropole força les colons, marchands et administrateurs français à prendre leurs vacances en Indochine, causant une demande accrue pour les séjours d’été dans toutes les stations d’altitude. Les projets de développement des infrastructures se multiplient, de nouvelles concessions sont accordées pour la construction de villas. La population s’en trouva augmentée d’autant, non seulement l’été avec les estivants plus nombreux, mais également durant le reste de l’année en raison de l’arrivée de centaines de réfugiés fuyant la révolution en Chine.

Hôtels dans la ville.

Le second souffle donné à la station s’interrompit brutalement et définitivement avec l'arrivée des Japonais à la suite du coup de force de mars 1945, aussitôt suivie de l'occupation des forces chinoises républicaines en 1945-46, deux épisodes violents ayant marqué la mémoire des résidents de Sa Pa. Puis vint la guerre d’indépendance en décembre 1946. Après que les civils et militaires français eurent quitté la station pour retraiter sur Hanoï fin 1946 et début 1947, les partisans nationalistes sur place, répondant à l’appel du président Ho Chí Minh, s’affairèrent de janvier à juin 1947 à détruire les infrastructures et les bâtiments coloniaux qui auraient pu servir d'abri aux troupes coloniales. Ces troupes furent de retour dès le milieu de l'année 1947, mais elles se montrèrent incapables de tenir la région en dépit du soutien armé d'une partie de la population montagnarde du district. En 1950, Sa Pa est abandonnée au Viet Mình.

La rue principale.

Un bon nombre de migrants additionnels arrivèrent ensuite à l'instigation du programme des "Nouvelles zones économiques" mis en route par le Parti Communiste pour occuper et peupler les régions frontalières tout en contribuant à soulager la pression démographique dans le delta. Ces nouveaux arrivants, pratiquement tous des Kinh, (Vietnamiens des plaines) rétablirent une relation relativement paisible avec les groupes montagnards qui, bien que surclassant les Kinh en nombre dans une proportion de neuf contre un dans ce district, jugèrent plus sage de s’en tenir à une politique de non-affrontement.

À Sa Pa, cette nouvelle donne eut pour conséquence la réduction notable des revenus des agriculteurs montagnards, causant le quasi-effondrement de la partie commerciale de leur économie fondée, jusque-là, sur la vente de l’opium et des produits ligneux. De manière opportune, un développement soudain de la demande touristique vint alors stimuler l'économie locale et ouvrir d'énormes possibilités.

En 1993, quand la haute-région fut ouverte à la circulation touristique nationale et internationale pour la première fois depuis 1947, on vit se répéter, sur une échelle et à un rythme plus grands encore, une phase de développement du commerce et des infrastructures analogue à celle de l'époque coloniale. En 2006, l'affluence touristique annuelle, qui se chiffrait à quelques dizaines de fonctionnaires du Parti avant 1992, était passée à 138 622 visiteurs, les trois-quarts sont d'origine vietnamienne. La demande en produits agricoles frais s'accroissant, des marchands et intermédiaires kinh s’emparèrent de ce segment du marché.

Les interactions touristiques telles qu’elles réapparaissent à Sa Pa depuis 1993 ne sont donc pas entièrement nouvelles pour les montagnards de la région. Des aînées H'mong et Dzao autour de Sa Pa se souviennent de la présence française et des bénéfices économiques liés à cette présence. Fortes de leur expérience passée, elles savent répondre à la demande touristique actuelle en artefacts «ethniques».

Depuis l'Indépendance en 1954, le Comité populaire de Sa Pa est en charge de la destinée de la ville et son district. Le Comité populaire est contrôlé par la minorité kinh du district, laquelle ne représente que 14 % de la population. Les montagnards, dont la majorité sont analphabètes et dont beaucoup, notamment les femmes, ne parlent pas le Vietnamien, n’ont que nominalement voix au chapitre des décisions locales par l'entremise de leurs "représentants" de l’appareil étatique, tous accrédités par le Parti. Ce Comité populaire, ainsi, dopé par le récent boom touristique et supporté par les instances provinciales et nationales, promeut un développement économique fondé sur le tourisme de masse et la croissance économique rapide.

Le rôle réservé aux montagnards dans cette équation reste largement confiné à celui d'une simple attraction colorée.

Source : Wikipédia

A la Pointe de Brézellec, juste au-dessus du port-abri déserté par les barques de pêche en hiver, Une crèche de Noël fait face à la mer. Plutôt un petit village, que certains nomment "Bethléem sur mer". Son créateur ? C'est Yves Pennamen, de Laoual en Plogoff, le village des irréductibles, qui s'occupe de ce petit lopin de terre, son jardin, comme il dit. Et pour accompagner ces quelques photos, un petit conte breton de Noël, un peu triste, mais plein du bon sens. Son auteur ? Pierre Jackez Hélias, comme bien souvent.

Ci-dessous, Brézellec en été :

Et aujourd'hui, 27 décembre 2008, par fort vent de Nord Est, toutes les barques sont rentrées :

Il y avait une fois, quelque part en Bretagne, un petit garçon qui ne riait jamais. Ne me dites pas que ce n'est pas vrai. C'est Joz Scuiller, de la paroisse de Tréguennec, qui m'a conté son histoire. Si l'on me donnait à choisir entre une seule parole de Joz Scuiller et les charretées de papier noirci qui sont conservées, à Quimper, dans la grande maison des archives, je mettrais le feu à toute cette encre. Ne me demandez pas non plus où habitait le petit garçon. Il habitait partout où l'on parle breton. Vous êtes contents, maintenant !

Il ne savait pas rire au soleil d'avril, aux fleurs qui s'ouvrent sur l'aubépine, à son image dans la fontaine, au chat qui joue avec une mèche de chanvre, à l'écume de la mer dans les galets. Aux grimaces des hommes non plus il ne riait pas. Il n'avait pas ri, dans son berceau, quand il avait fait connaissance avec son pied nu. Il ne savait même pas rire à sa mère. Pourtant, la pauvre femme avait fait les sept possibles pour lui apprendre.

Cent fois, elle avait conté les tours du lièvre qui broute dans le petit pré du creux de la main et qui échappe aux cinq doigts pour se réfugier dans le nombril de l'enfant. Mais l'enfant ne riait même pas quand on lui chatouillait le nombril. Il regardait sérieusement sa mère. On voyait, dans ses yeux, beaucoup d'affection pour elle, mais encore plus d'indulgence. Elle n'avait pas vu sortir sa première dent. Quant à son père, il n'osait pas lever les yeux sur lui. Il se croyait devant un juge.

L'enfant trop sage n'avait pas d'amis. Les joueurs de marelle, les lanceurs de toupie, les coupeurs de sifflets, les manieurs de frondes, les patrouilleurs de campagne qui avaient son âge l'appelaient le Korrigan parce qu'il y avait en lui une âme de vieux avant même qu'il eût hissé ses premières braies. Personne ne l'avait jamais vu courir. Il passait son temps à s'occuper d'un oiseau qu'il avait mis en cage. Ce n'était pas pour se réjouir de ses ébats ni de son chant, mais pour le garder à l'abri des rapaces, des chats et de l'hiver. Il le nourrissait avec soin, lui tenait conversation quand ils étaient seuls, lui reprochait sa tête folle quand il se cognait aux barreaux.

Tous les ans, à la fin de l'automne, il élevait la voix pour demander à son père de ramasser tous les oiseaux des champs dans la maison avant les grands froids. Il avait le coeur bon, mais il ne pensait pas à la liberté des bêtes. Il faut savoir rire de naissance pour avoir des idées pareilles. Il ne savait pas.

Une année, aux approches de Noël, sa mère s'en fut à Plonéour pour livrer la dentelle qu'elle faisait de nuit aux dépens de ses yeux. Sur la place, il y avait une boutique de bonbons qui vendait aussi des oranges. La pauvre femme en aurait bien acheté une pour son fils, mais l'aurait‑il mangée, ce petit moine !

Elle s'en allait en soupirant quand la marchande, une femme inconnue sous une coiffe étrange, lui dit d'une voix douce : « Pour votre fils, Marie‑Jeanne, il faudrait un grain de folie ». Elle offrait une sorte de noisette grise, enfilée dans un lacet : « Vous la lui mettrez au cou, sous la chemise. Et qu'il la garde sept ans ! ». La mère prit l'objet et fouilla dans sa jupe pour tirer sa bourse. Quand elle releva les yeux, il n'y avait plus rien devant elle, plus rien que la pierre du pilori qui s'y trouve toujours.

Si grande était la joie de Marie‑Jeanne qu'elle ne chercha pas plus loin. Vous et moi, nous aurions ouvert notre gorge au soleil pour mieux nous étonner. Mais nous n’avons pas mis sur terre un enfant qui ne sait pas rire.

C'est ainsi que le petit garçon, au matin de Noël, trouva dans son sabot la graine couleur de cendre. A peine l'eut‑il passée à son cou et réchauffée un moment sur sa poitrine qu'on le vit changer de visage. Et soudain, pour la première fois, on entendit son rire. Il se mit à tourner, à sauter, à danser sur l'aire de sa maison en débitant toutes les comptines qu'il avait entendues depuis sa naissance sans lever un sourcil ni montrer une dent. Il bondit sur le dos de son père qu'il fit trotter comme un cheval de manège en riant aux éclats. Il défit, pour s'amuser, le lacet de coiffe de sa mère qui manqua étouffer de joie. Et il riait toujours. A la fin, il se jeta dehors et rassembla tous les gamins du quartier pour une partie de colin‑maillard. Quand il rentra, le soir, il avait déchiré ses braies en montant aux arbres. Avant de se coucher, il ouvrit la cage et libéra son oiseau. La nuit, on l'entendit rire et siffler dans son sommeil. Dehors, la neige s'était mise à tomber.

Le lendemain, quand il se réveilla, le nouveau luron engloutit sa soupe au café et sortit pour courir l'aventure. Or, en traversant le verger, il trouva son oiseau tout raidi de froid sur une branche morte. L'enfant avait bien changé depuis la veille, mais il était demeuré bon, la graine de folie n'y pouvait rien. Il déboutonna sa chemise et mit l'oiseau contre sa peau pour le dégourdir. La petite bête revint à la vie et, comme elle avait grand'faim, elle dévora la graine couleur de cendre qui était à portée de son bec, suspendue au lacet. Puis elle s'envola pendant que l'enfant sentait retomber sur ses épaules le poids de la sagesse.

 Il rentra chez lui. Dehors, ses camarades l'appelaient à grands cris, à grands coups de sifflets. Il ne les entendait plus. Les yeux secs, il méditait devant la cage vide. Alors, il entendit un froissement d'ailes. L'oiseau était revenu. Il se glissa de lui‑même dans sa cage et ne bougea plus. Il avait l'air vieux. Voilà ce que la graine couleur de cendre avait fait de lui. La folie des hommes, c'est la sagesse des oiseaux et, quand un oiseau devient sage, il ne veut plus de sa liberté. Le petit homme et la petite bête se regardèrent longtemps. Ils ne savaient plus ni rire ni siffler. Ils avaient pourtant su.

Quand la mère rentra des champs, elle les trouva morts tous les deux.

Ci-dessous, Yves Pennamen :

A tous les visiteurs de mon blog, tous mes voeux de bonheur et de santé pour l'année 2009.

Coucher de soleil sur l'île de Sein.

L'habitat des H'mongs est assez rudimentaire : leurs maisons sont construites à même le sol, sans fenêtre. Leurs greniers sont sur pilotis et s'il y a une étable, elle est construite en face de la maison.

La société hmong est très solidaire. Les gens de la même lignée se regroupent le plus souvent dans un village appelé giao.

A chaque village, son territoire, son génie tutélaire et ses conventions très observées.

Les Hmong rendent le culte des esprits, de la maison, de la porte et du bétail. Par ailleurs, le Bouddhisme, le Confucianisme et le Taoïsme ont des impacts certains sur leur mentalité.

Les jeunes choisissent leurs âmes soeurs. Est condamnée la relation de mariage entre les gens du même lignage.

On constate peu de divorces chez cette ethnie.

Le mariage par rapt est fréquent sans subir aucune opposition de la famille de la jeune fille. Le garçon en informe ses beaux-parents deux jours après l’enlèvement et demande la cérémonie de noces.

Le modèle patrilinéaire et polygamique est encore de rigueur.

La jeune femme après le mariage ne peut rentrer chez ses parents qu’avec la permission de ses beaux-parents et en compagnie de son mari.

Si le mari est mort, la veuve épouse le jeune frère du défunt. Si ce dernier n’avait pas de frère, elle épouserait un de ces cousins. En cas de divorce, la femme loge dans la maison d’un notable qui la protège jusqu’au moment de se remarier. Au cas où elle souhaite reprendre sa liberté, elle doit verser à sa belle-famille une certaine somme à titre de dédommagement.

L’accouchement en position accroupie est populaire. Le placenta est enseveli sous le lit si le bébé est une fille et au pied de la colonne principale de la maison en cas d’un garçon.

Auguste Pavie, rapporte de son expédition au Cambodge, au Laos et au Vietnam, (1887/1888) une petite histoire que lui a raconté un bonze Cambodgien. Elle accompagnera les images suivantes.

(Cliquer sur l'hermine ci-dessous pour en savoir plus sur Auguste Pavie)

Un jeune prêtre vient de quitter la pagode et l'habit religieux pour rentrer dans sa famille et choisir une compagne. Il se baigne au bord du fleuve par la grande chaleur du milieu du jour.

Tout à coup, une partie de la berge, rongée par les eaux, s'éboule. La chute des terres cause un remous tel qu'il pousse le nageur jusque dans la partie impétueuse du courant. Il est entraîné malgré ses efforts. Le soleil baisse à l'horizon ; le jeune homme a en vain lutté pour gagner le bord. Le léger vêtement qui le couvrait pour le bain a disparu. Ses forces l'abandonnent : il implore Pra‑En, lui confie son destin et, se contentant de se maintenir à la surface de l'eau, il se laisse emporter.

À ce moment, trois jeunes filles venues pour puiser de l'eau l'aperçoivent. La première pousse dans le fleuve un tronc de bois mort auquel le naufragé parvient à s'accrocher, mais son épuisement est grand : incapable de le diriger vers la rive, il reste à la merci des eaux. On entend dans le lointain le grondement d'un rapide. Les flots s'y brisent tumultueusement contre les rochers. Malgré le secours puissant qu'il a reçu, l'infortuné va périr. Les jeunes filles le suivent en courant sur le bord.

La deuxième a pris un long bambou ; elle le lui tend. Il peut le saisir ; il est sauvé ! Au moment où il sort de l'eau, la troisième voit qu'il est nu. Elle se dépouille rapidement de son écharpe et la lui jette.

Aussitôt qu'il est à terre, le jeune homme tombe à genoux sur le sol : il remercie Pra‑En, puis les jeunes filles. Celles‑ci l'interrogent ; il répond :

"J'ai ce matin quitté la pagode et l'habit religieux pour rentrer dans ma famille et choisir une compagne. Je me baignais au bord du fleuve par la grande chaleur du milieu du jour, tout à coup une partie de la berge, rongée par les eaux, s'éboule. La chute des terres cause un remous tel qu'il me pousse jusque dans la partie impétueuse du courant. Je n'en puis sortir  ; mes forces sont épuisées. Je sens que je vais périr ; je remets mon destin aux mains de Pra‑En. Vous apparaissez alors : vous êtes mon salut."

Les jeunes filles ont considéré le naufragé;  elles l'ont trouvé beau. La pensée est venue à chacune qu'il pourrait devenir son époux. La troisième s'exprime ainsi :

"Ce qui arrive, ô jeune homme, a lieu par la volonté de Pra‑En lui‑même : l'une de nous sans doute vous est destinée !"

Et son regard dit qu'elle serait heureuse d'être celle choisie.

Mais la première jeune fille aussitôt s'écrie :

"Il ne saurait être l'époux d'une autre que moi. Je l'ai sauvé, il m'appartient."

Alors la deuxième parlant à son tour: "C'est à moi qu'il doit être, sans moi sa mort était certaine ! Allons au juge !"

Cependant le juge a écouté le récit du jeune homme. Il a aussi entendu les deux premières jeunes filles. Il s'adresse à la troisième :

- Et vous qui couvrez votre poitrine de vos bras croisés, quelle obligation vous doit le naufragé qui puisse être comparée aux services rendus par vos compagnes ?

- Je n'ai pas contribué à lui sauver la vie. Le voyant sortir sans vêtements de l'eau, je me suis dévêtue de mon écharpe et la lui ai jetée."

À ce point de la lecture, le prêtre s'arrêtant s'adressa à ceux qu'il instruisait :

« Maintenant réfléchissez et inscrivez sur vos ardoises en faveur de qui vous eussiez rendu le jugement. »…

...Pour connaître la suite, rendez-vous au prochain article, et, d'ici là, faites votre propre jugement...

(Ecolières de retour de l'école)

A suivre...

Histoire pour Margaux

Lorsque je n’étais qu’un pauvre jeune garçon,

Peinant dans ma bonne vieille ville de Saigon

A étudier dans le grand lycée français,

Mélangeant mes accents au subjonctif parfait,

Je n’avais jamais vu une seule fourchette,

Bien sûr, chez nous on ne se sert que de baguettes,

Mais je dévorais tout ce qui sentait Paris,

Si goulûment Villon, Hugo, Malraux, Loti,

Sans compter ce moineau d’écolier qui court

Vers Anatole France au jardin Luxembourg.

Je souhaitais pouvoir danser aux bals musette,

Enlaçant des filles aux airs de Mistinguett

A Montmartre, Bastille ou place Panthéon,

A Paris tout semblait beau, même sous les ponts,

Et je rêvais surtout du Canard Enchaîné

Qui me promettait tant et plus de liberté

Et de démocratie dont nous avions faim.

Je rongeais mon frein mais je pus partir enfin

Vers la liberté dans ce merveilleux pays

Dont les gens souvent en abusent à l’envi.

J’ai joui de cela et gagner quelques sous,

Sans pouvoir soulever le rideau de bambou,

Partager ces valeurs à mon cher pays natal

Où les miens souffrent à mort de ce maudit mal.

Et voilà tu sais tout, ma très aimée Margaux,

Ris un peu pour ce que cette histoire vaut.

Dông Phong

Gouesnou le 2 juin 2006

En cliquant sur la vignette ci-dessous, vous serez dirigés sur le site de l'auteur : terrelointaine.over-blog.fr

Dong Phong (Vent d’Est) est la signature d’un biologiste Vietnamien naturalisé "Breton". Il est aussi diplômé de l'École Pratique des Hautes Études (La Sorbonne) en sciences historiques et philologiques. Il  s'est fait connaître des amateurs de poésies par son recueil bilingue, Poèmes inter mi-temps, publié aux éditions Publibook.

A suivre...